Como un Constantino Romero que desde las nubes mira con cara de complacencia cariñosa y paternal a Mufasa y a Darth Vader.
Como un domingo lastimero con olor a crema hidratante de Rochas que se esfuma, sin pena ni gloria, derramándose hacia el alcantarillado de la ciudad.
Como una canción de Bruce Springsteen que habla de las calles dibujadas en el queso de untar.
La sonrisa de lo ajeno se perfila, ebria, en tu cara.
Y crees distinguir entre el hipnotizante ruído de la calle una primavera que se fue, y cuyas sensaciones necesitas de vuelta.
Como las manos que tiemblan sobre el teclado esperando una respuesta.
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