Parece que el final del verano trae consigo sensaciones que nunca quisieron ser recuperadas.
Sentimientos hirientes. Que, como si de roedores se tratasen, van convirtiendo mi sólido interior en virutas de serrín inservibles.
Polvo que el viento no se lleva, que se queda manchando todo lo que tengo, todo lo que relucía.
Todo lo que estaba claro.
Vuelve sólo por un segundo. Límpialo todo, y márchate.
Lejos.
Vete.
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