Y en otro vórtice de costumbrismo buscó su piel.
Le encontró en el suelo.
Desnudo.
Sin nada que le protegiera de la falta de calor. De las inclemencias rugosas de las baldosas.
No se había molestado, como siempre, en cerrar los ojos; ni en acurrucarse. Ni en llorar, siquiera. Pero seguía turbia su mirada.
Simplemente yacía. Recto. Pesado. Con las yemas de los dedos impregnando de huellas dactilares su costal. Con sólo el movimiento de su caja torácica para confirmar que seguía vivo. A veces, en los suspiros, ya fueran de lunes, o de miércoles, también se hinchaba su pecho. Se llenaba los pulmones de un ambiente pesado que no conseguía huir por la ventana abierta porque una pátina de recuerdos oxidados se lo impedía.
Esa noche, ni siquiera su gato se atrevió a pasar por allí. Dejó a aquellos haces mortecinos el arte de la contemplación y la caricia.
Antes que nada admiro tu iniciativa, mira que pasar 217 entradas en menos de un mes... no se como lo has hecho!
ResponderEliminarCon esta entrada me demuestras que has salido de tu "estancamiento" con todo, me encantan los detalles que me haces imaginar :)
jajajajaja, las pasé en dos días, cuando me pongo con algo, parece que no paro tranquila hasta terminarlo XD bueno, sólo en algunas cosas jajajja
Eliminarsí, he salido completamente de mie stancamiento artístico, qué alivio :)
Increíble esta entrada, casi podía estar allí a su lado escuchando los suspiros de los lunes (o miércoles), me ha encantado la descripción y tienes una forma de escribir que me parece muy original, es un gusto leerte. Siempre hay algo nuevo que sorprende.
ResponderEliminarUn beso
muchísimas gracias, siempre es un placer escribir y ser leído :)
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